por c. - 3:15 PM

por c. - 11:11 PM

por c. - 9:20 PM

Era a possibilidade de recompor suas perdas que a fazia tão atenta. Ajeitara o cabelo com minúcia tal que poderia se dizer que uma obra prima fora criada. Ávida, localizava pontos escuros no queixo e no nariz com a intenção de colori-los com pó-de-arroz. Checou por três vezes se havia deixado escorrer laquê na gola da blusa de seda coreana. Não poderia deixar que uma falta dessas colocasse em risco todas as perspectivas milimetricamente ensaiadas de como encarar um novo tempo. E não seria uma simples gola suja que desmarcaria aquele dia em sua folhinha. Com a elegância das coisas quietas, a cadeira assentava perfeitamente o casaco marrom. Que fora escovado no dia anterior e posto no varal para tomar um sol, livrar-se da ressequidão que lhe empesteava as listras como um seio próximo ao seu fim. O par de sapatos era robusto e já muito batido, mas caminhara por ruas secas, nada havendo que lhe ferisse a gravidade agora. Sim, eles ainda estavam prontos para caminhar por mais uma vez. A ordem imaculada de sua carteira causava-lhe uma espectral segurança. Duas notas de vinte, uma de dez e outras miúdas para fazer troco. Ou para dar a algum pedinte mais insistente. Arrumadas em ordem crescente, suas faces não se tocavam. Olhavam sempre para a frente. A carteira de identificação, ao lado do cartão do banco no bolso externo. No bolsinho interno, moedinhas já sem utilidade. Puro amuleto. E, por fim, a carteira irmanada à bolsinha que levava o mínimo de maquilagem obrigatório a uma mulher sem medos: um batom, um lápis de olho preto, um brilho e um blush para colorir o rosto nos momentos de tensão. Alisou mais uma vez a saia de crepe por ela mesmo tramada. Enqunto a vestia, pensava no trabalho que tivera para ajustá-la. Havia emagrecido um pouco, nada que a tornasse esquálida, mas o suficiente para afinar-lhe a cintura. Olhou-se nos olhos muito profundamente. Tateou a penteadeira em busca da pequena escova de pentear cílios. Não podia perder de vista aquele olhar.

roda roda
o menino
giramundo

em busca do seu coração.


ela era cansada, gasta, triste e velha e nem rangia a coitada, vai ver que seu óleo acabou. mas um menino viu, gostou, ao pai pediu e então ganhou. meio assustada, ela anacrônica, um pouco se tonteou: ele forte, menino moleque, pela mão a segurou. e foi assim que ganharam vida, céus de cores e de sons. se era frio era bom, e tanto fazia até se calor: juntos descobriam táteis emoções. viajaram fundo, voaram trilhas e planaram desertos: ela bem podia voar. cogitaram volta ao mundo: manaus, selvas e até o mar: com ninguém por perto, ele gostava de sonhar. e companheiros assim estiveram, e amantes até o foram: se clarice e sua felicidade clandestina assim o eram, então por que também eles não ousar? o menino, desvaído em suor e sal. e ela se recompunha, era toda sol e amor vernal. alimentaram-se, constantes anos a fio. ternuraram-se, enquanto volteavam ao redor do rio. enroscavam-se, ela e menino, um caracol arietino. passearam notre dame, viena, passe-partout. apeados, chuparam manga em aracaju. se cansados, sombreavam numa rama de baguaçu. e tantos foram os caminhos que era claro uma surpresa apontar o final: era tanta luz, tanto céu, tanto calor, e, compreendam, no mais era tudo conjectural. e o que se deu, não deveria se fadar: labirintos se nasceram centelhantes. o menino, um errando caminhante: ela, solitária de seu amante. e é por isso que agora ela só adormece assim: de lado tombado, encolhida em suas correntes, frio sem ter mais fim. e passa as noites em seus sonhos a enumerar: as viagens, os sorrisos, os presentes e os sins. e hoje, ela forjada em cambaio a relembrar o que passou: o menino se fez grande e o que era passeio se acabou.

por c. - 1:11 AM

cultuo mármores semblantes me que trucidam a cada esquina. as ruas, que imóveis deslizam pés transeuntes, de metro em metro apresentam seus escapismos. sim-me, aceito-te, sento-me. duas, três, quatro, tudo. respirações suspensas, cabelos nos pratos, amônia no ar. as crenças inacreditáveis: martelo martelo martelo martelo martelo. até que se rompe o tecido esgarçado. os fios, lisos elétricos, um a um, pouco a pouco, marionetados pelo fantástico espírito das sombras. outra. martelo martelo martelo martelo. foice em tudo. vá se lascar. outra.

é outro o vento que venta em mim;

e é o mesmo dia que banha nossos sorrisos. o monóxido dos carros e as libélulas cambetas conhecem outras atmosferas, mas que ainda assim são irmãs. as vozes. veludadas vozes, têm o mesmo timbre e sempre igual é o tom. os silêncios, mudos de palavras, repletos de interferências. calores caniculares, veios circulares, branco que fere e faz suar.

é, ana c. .... é outro o vento que venta em mim.

atravessei as fronteiras de mar e de sal. passeei vales e florestas. pastoreei rebanhos e conduzi o rio e a luz. divisei pastagens: fronteiras que divisavam o zelo do temor. e era como se eu ditasse as leis da física com o sol orbitando à minha volta. uma biblioteca de cores e sons transcendia toda e qualquer literatura. desfolhei páginas soltas nas árvores. e construí uma nova gramática. novas regras inexistentes, outras linguagens. me cedi ao dicionário das divinas essências, o sublime agora morava e pousava suas mãos em mim. atravessei fronteiras. as fronteiras que se encaixam entre a guarda da cama e o cobertor.

e eu fiquei aqui mesmo. tua dor boiando nos olhos me acusava. eu neguei. três vezes. tua boca dizia aquilo que teu peito repudiava. eu neguei, três vezes. tuas mãos cravaram acusações doloridas em minha colcha lilás. e eu neguei. três vezes. eu pedi que tu não fosses. e tu negaste. três vezes.

[ judas moderno ]

por c. - 1:10 PM

por c. - 4:08 AM

por c. - 4:09 AM